Um poiso, afinal

Restos de conversas. Ocorrem-me.
O visor do meu telemóvel, a correr os contactos. Sem selecção possível.
Outros Natais. Com a minha mãe embrulhada no avental que só tirava à ultima hora.
Risos. Barulho. Vontade.
Restos de conversas. Antigas. Recentes.
A memória corre-me freneticamente. Sem poiso.
Rouba-me a vontade de movimento.
A capacidade de concentração.
Restos de conversas.
Invasoras recordações.
Alheiam-me.

Acabei por poisar aqui.
Feliz Natal a todos.